Fuga

Negro, muito escuro, vai ficando sépia conforme se aproxima o horizonte. Um único ponto brilhante. Será Vênus, Marte?
Não entendo essas pessoas que dizem que a escrita simplesmente “flui”. Escrever sempre exigiu um enorme esforço pra mim. Eu procuro inspiração em uma música, em um poema, no céu noturno, procuro “inspiração” no google. Não encontro nada. Não sinto nada. Não sinto nem tédio. Há enorme vazio, um vácuo que não produz nem eco, sou uma grande ameba. Algo só um pouco mais desenvolvido. Uma mero mecanismo orgânico, impulsos elétricos, ossos, sangue, água, músculos e vísceras. Quero vomitar tudo e vasculhar com um palitinho pra ver se eu encontro algum sentido. Não sinto nada. E não estou angustiada por causa disso. Quem me dera estivesse. Tenho vontade de me contar com uma navalha pra ver se eu sinto alguma coisa, dor, raiva de mim mesma, quero me sentir estúpida. Algum instinto de preservação adquirido ao longo de milhões de anos de evolução me impede. Sou vazia, vazia, vazia. Minha alma fugiu pra algum lugar desconhecido sem intenção de voltar. Apesar disso ainda existe alguma lógica habitando meu cérebro. A linguagem é meramente matemática, e suas equações se articulam lentamente para me pregar uma peça - se eu não entendo, eu devo estar confusa. Se eu quero, eu sinto desejo. Se eu faço uma indagação, estou curiosa. Mas isso são meras constatações, frias, eu não sinto nada disso, absolutamente. Procuro então uma palavra que se aproxime e imagino que eu devo estar dormente, amortecida, morta.